De pedras firmes em lugares altos.
Ferro, cimento, vidro.
Os maiores ornamentos.
Livros em bibliotecas subterrâneas.
Penso em um mundo orgânico.
Com ramos, o verde-anil,
A terra amarela. A sandália suja.
As crianças brincando.
Lá fora o sol queima a pele.
Queima as ideias. A fusão, a fissão,
A profissão se misturam
Em um mar de desespero.
Não há mais espaço para o romantismo.
Tudo se perdeu no processo.
E ele vem de anteontem.
A historia é um enigma exuberante.
A temer-se, a entender-se, a admirar-se.
(Pedro Araújo)
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