A sua arte

A sua arte não pode

Ser entendida,

Ela representa o caos e ele não

Respeita a opinião 

De ninguém. Pisa

Em crenças.

Pisa em pontos de vista.

Pisa em sentimentos.

Se eu fosse uma borracha, 

Apagaria o caos e 

Essa arte de deleite,

De certo, sumiria. Seria varrida

Para além da terra. 

Talvez distante,

Reflita sobre tudo. 

Em oposto, nós,

O tudo, o resto, faremo-nos 

Descrentes.

Agiremos desorientados, 

Movidos pelo medo

Humano. A sua arte não 

Pode ser entendida,

Ela no fim das contas nem é arte.

É um estranhíssimo, 

Absurdíssimo, descaso.

(Pedro Araújo)

Eu, pobre poeta de ontem

[Escrevo]

Um poema de conformismo

Para espantar a tristeza,

Ela é longa e devora a carne.

Não sabe me enganar com seus caprichos.

Tem em si a fome das hienas

E o coração pulsante dos chacais.

Eu, pobre poeta de ontem,

Não sei nada sobre coisa alguma.

Como um ancião, escoro-me 

Nas coisas do caminho. Achando em pleno

Voo a queda mais emocionante.

Se bato no chão, desfaço-me em mentiras,

Em angustias. Se, por acaso, asas

Brotam nas minhas costas. Um sorriso

Satânico surge, alertando sobre o

Engano do céu que se rendeu às linhas

Tristes desse texto inconsequente. 

(Pedro Araújo)